Blog de 7 Cabeças

25/05: wherever you are, wish you were here

2010-05-25T08:59:00.000-07:00

Numa galáxia distante, eu parei de tomar os remédios. O planeta há muito esqueceu-se do que é vida. Sem vida, sem humanos. Sem humanos, sem problemas.Sem problemas, sem remédios. E o que sobra então? Sobra a economia, e os zumbis que ainda a alimentam, e o pessoal da publicidade, que se alimenta de cérebros, gerando mais zumbis.
Às vezes fico acordado até tarde. Depois de 2:30AM as propagandas poderiam durar horas sem interrupção de um filme ou seriado, você não notaria... sua boca está aberta e você já engoliu um mosquito ou dois e nem isso você notou, porque acha que notaria uma mudança sutil dessas na programação? Fico assistindo e esperando meu cérebro derreter também... minha mãe anda zumbificada pela casa, mas meus neurônios continuam estáveis. Porque há muito tempo li um livro chamado O Guia do Mochileiro das Galáxias, que me mostrou primeiramente o tamanho do universo, e em seguida a ínfima posição que eu ocupava nele. Depois, ao longo dos anos a guerra já estúpida que travávamos contra nós mesmos ficou ainda mais estúpida, a morte mais estúpida, as razões - que razões? - de completamente imaginárias passaram a evidentemente inexistentes, e sobrevivemos a isso recorrendo a nosso protocolo padrão para situações como essa, que nulifica completamente nosso raciocínio, para que a espécie possa continuar sua auto-destruição sem precisar de um motivo pra isso. Mas eu, como vários outros estou atrasado. Traumatizado pelo choque ao se deparar com sua subatômica insignificância, há quase 4 anos, numa galáxia distante, sem humanos, sem problemas, sem remédios, meu cérebro deportou-se pra um mundo-fantasia, onde ainda tenta lidar com a descoberta de que não somos, nem significamos nada, ignorando a decadência da espécie e funcionando como se ainda vivêssemos num mundo onde fosse possível pensar, e suportável sentir.
Me sento na frente da televisão, e espero o cérebro derreter. Sem cérebro, sem problemas. Mas, há quatro anos, um livro arruinou tudo.

Numa galáxia distante...
Deus está morto.
Eu e você, estamos mortos.

Douglas vive.

Feliz dia da toalha.

A noz

2010-05-10T21:01:00.000-07:00

A noz, aberta, revelou-se um abacate
Dentro do abacate havia outra noz.

Estranhos na estação

2010-05-06T11:04:00.000-07:00

Estranhos a minha vida inteira
Chegaram e partiram dessa vida fracionária
Me deixaram aqui juntando os fragmentos dessa porta
Pra colar de volta o hímen da minha infância adulterada

E nessa estação onde eu fui hóspede e hospedeiro
Da sua lealdade parasitária
Porta onde me esconde o sol um dia inteiro
E a cada hora que passa a sombra que nos divide fica mais larga
Morrendo a luz às seis da tarde entre os seus seios
A linha que os divide completamente imaginária
Estranhos que chamei de pai, irmão, amor da minha vida
Já esperavam a hora de ir embora sem saber de nada.

Truques de mágica

2010-04-29T12:34:00.000-07:00

O pai de Davi gostava de truques.

Na estrada, quando a irmã começava a vomitar, paravam o carro e ele fazia sempre o mesmo pra distraí-lo.

Davi ficava aflito quando o dedão sumia. Não era como nos outros truques que ele e o irmão já haviam desmascarado. O dedão de seu pai realmente desaparecia. Procurava debaixo das poltronas, atrás do som, no porta-luvas... até olhar de novo a mão do velho, e lá estava o dedo de volta ao seu lugar. Então desciam pra sua irmã trocar de roupa, e jogarem fora os sacos de vômito.

Mas não era sempre que o ele tinha esses momentos de glória. Por exemplo, quase não haviam sido convidados pro casamento do irmão de Davi, por medo de que o pai tentasse um dos seus truques de mágico falido com os convidados, o que acabou sendo exatamente o que aconteceu, só que pior.

Nunca se contentava em simplesmente fazer os truques. Fazia questão de antes deixar bem claro pra platéia, no caso, a família crente da da noiva, que seus poderes haviam sido concedidos a ele por Satã em pessoa quando criança, pra quem ele mais tarde vendeu também sua própria alma, em troca do truque da moeda, seu “gran finale”.

Foi num engarrafamento em São Paulo que Davi desvendou o mistério. O calor fazia o cheiro adocicado da espuma do estofado velho das poltronas do carro subir, e esse era geralmente o catalisador da náusea da irmã. Sua mãe já separava os sacos plásticos enquanto o pai estalava os dedos.

“Tenho uma coisa pra te mostrar” foi tudo que ele teve tempo de dizer, antes da carroceria do caminhão levando as vigas de aço na frente deles abrir, e três delas entrarem pela janela da frente.

E no meio do sangue e das vigas, daquela bagunça de buzinas e vidro quebrado, seus dois pais inconscientes, ele viu: caído no colo da irmã pequena, manchando seu vestido de sangue, lá estava o dedão decepado do pai. Era ela quem guardava pra ele, então.

“Achei! Achei, seu dedão pai!” começou a gritar. Mas as buzinas haviam cessado, exceto uma: aquela saindo do volante do seu carro, onde a cabeça do pai tombava agora, fria, morta.

Dessa vez, o vômito da irmã transbordou o saco.

Cinema

2010-03-31T14:58:00.000-07:00

Havia sempre alguma coisa no final das novelas que a deixava indignada. Dessa vez, uma bala na cabeça do cafajeste aparentemente não era o bastante. “Queria ver ele ir pra cadeia, ser enrabado a força”. De ser enrabada sei que ela entende, 10 filhos, sendo que um era o pai que eu não conheci. Sheila ainda é muito nova, mas logo vai entender também.

Na última sexta-feira do mês minha tia costumava aparecer pra nos levar ao cinema do centro. “Mas é o último capítulo da novela, e sua avó sempre me conta o final quando deixo pra ver a reprise.”

Já estava esperando Celso aparecer buzinando a moto no meio daquela chuva pra irmos encher a cara havia duas horas, mas foi a mãe dele quem me ligou de madrugada no celular, pra saber se o idiota estava comigo, e um pouco mais tarde, dizendo que haviam encontrado a moto com a roda da frente entalada num bueiro destampado, e cinco minutos depois disso, quando encontraram o corpo no mato ali perto.

Deus, me jogue no inferno por isso, mas o desespero da mulher me dava vontade de ir até lá esbofetear aquela cara inchada escorrendo pelo nariz. Que merda, Celso. Que merda... e o que eu vou fazer em casa com minha avó e minha irmã de nove anos numa sexta à noite?

Foi no outro dia acho, ainda chovia. Sheila chegou de carro de um aniversário de uma colega da escola. Pela janela vi minha avó sair pra varanda encolhida debaixo de um guarda-chuva mandando Sheila entrar, naquela camisola amarela ensopada, ficava igualzinha uma casca de banana em pé. Sheila parou ainda debaixo de chuva, estendeu a mão cheia daquelas balinhas ordinárias de festa que parecem giz embalado em papel crepom e mandou a velha escolher uma. “Pega a sua cor da sorte, vó.” Mas ela só deu um tapa na cabeça da garota e com a outra mão ainda segurando o guarda-chuva mandou a menina entrar.

Agora ela está vindo pro meu quarto, tenho certeza. Vai me pedir pra fazer a mesma coisa, garota estúpida. Volto à janela, o carro que a deixou na porta vai embora devagar, uma mãe no volante, provavelmente, pensando se fez mesmo a coisa certa em deixar ela sair do carro.

Meu cinema é a chuva caindo. O tempo passando lá fora.

Meu melhor amigo está morto

Minha cor da sorte é nenhuma.

Serotonina

2010-03-22T14:23:00.000-07:00

Passados alguns meses daquela primeira vez que fui ao Rio de Janeiro, eu dormi. Ainda tinha meu cabelo até os ombros, e visto o Arpoador, e barcos e gente sem educação. O Arpoador, me disseram, é uma pedra enorme que te acompanha onde quer que você esteja no Rio, como uma vontade de ficar sozinho.

A próxima coisa que lembro é a estrada pra Pouso Alegre de manhã, e haviam cortado meu cabelo e dado um sumiço no garoto de antes, e desde então nada havia dado certo. Estava procurando alguma coisa que prestasse no meio dos CDs no porta-luvas, quando aquele pardal foi com tudo de cabeça no pára-brisa. O corpinho sumiu em questão de segundos junto com vinte mil faixas amarelas pintadas no asfalto fugindo de nós pelo retrovisor. Uma pequena mancha de sangue, do tamanho de um polegar, seguiu viagem conosco no pára-brisa pra me lembrar que alguns têm sorte.

E o resto é flashback, rostos bonitos que ainda me vêm a cabeça mas que eu só saberia reconhecer se você me mostrasse fotografias e dissesse lembra? foi nesse mesmo dia que...

Porque quando acordei de novo estava aqui, tendo esse sonho em que eu conto tudo isso porque às vezes lembro que tenho esse poder de fingir que esse é mesmo o tipo de coisa que me preocupa, até que os problemas do dia de verdade pareçam os sonhos ruins. Mas uma hora o Prozac acaba, e alguém liga por engano no meio da madrugada, e você resolve atender aquele 38 na gaveta. Foi o que um carioca me disse uma vez sobre os sonhos.

Aos poucos a serotonina vai voltar, você vai ver. E eu vou poder colocar palavra depois de palavra decentemente outra vez. Ou comer chumbo pelos ouvidos. De qualquer forma, só me custa um pouco de coragem.

Aquela velha história de natal

2009-12-25T19:42:00.000-08:00

Ela abre a porta e de repente parece que acabou de abrir os portões do inferno, e o capeta está gritando por socorro porque a música está deixando todos surdos. Ela fecha a porta de novo.

-Dá pra abaixar o volume?

-Mas já ta tão baixo... o.k, pode entrar agora...

A porta abre outra vez. O capeta e o System Of A Down foram embora.

-Você vai ficar aí o dia todo? O pessoal já começou a ceia.

- To sem fome. Valeu.

-Mas vai ficar aí? Toma ao menos uma coca-cola... melhor, tem coca zero, você agora cismou que a comum tem... tem... o quê mesmo?

-Vocês congelaram?

-Claro. Ta no congelador tem três dias.

-Então ta cheio de dioxinas. Não, obrigado.

-Bom, você pode tomar do vinho, se comer alguma coisa antes...

-Não gosto de Campo Largo.

-E desde quando você tem gosto pra isso? Você anda bebendo agora, é?

-Como queira. Não gosto de vinho...

-Vai passar o filme do bicho verde que odeia o natal, daqui a pouco... aquele que você disse que gostava...

-O Grinch? Não gosto. Só simpatizo com o personagem... aliás, isso me dá uma idéia. Se importa se eu aumentar o volume de novo? Não consigo entrar no clima do texto sem música.

-Mas você já passou o dia inteiro escrevendo...

-Não. Passei o dia inteiro pensando no que escrever, e se você não tivesse vindo aqui com essa idéia brilhante ia ser um dia inteiro desperdiçado. A senhora é uma musa inspiradora, mãe – e dá um beijo na mulher.

-Ah... obrigada. – ela sorri, desconcertada – Eu só...- mas as guitarras entraram em cena outra vez, e nem ela mesma ouve o que diz mais. Ele está olhando pra tela do computador e dizendo alguma coisa agora... parece algo como um dó maior, ou uma variação distorcida. Ele continua falando em riffs e guturais, até que ela encontra finalmente o “MUTE” no controle remoto.

-O que você disse? – alguma coisa ainda está gritando desesperada na sua cabeça. Seus tímpanos ou sua consciência, talvez.

-Já é meia noite...

-O quê? E daí?

-Feliz natal, mãe... eu te amo. – e bota o volume no talo outra vez.

Nave-mãe

2009-11-26T10:51:00.000-08:00

O local era outra das minhas praias brancas. O tempo era aquele das muitas marolas quebrando ao som do que parecia ser o mesmo ruído ininterrupto depois de tantas eternidades, que era aquele de motores alimentando no fundo do mar. Maresia ruindo engrenagens na minha cabeça. Eu não penso. Uma maleta me deixou em casa e foi ao trabalho sem mim outra vez. Páginas escritas libertam-se do meu caderno finalmente.

Você esteve esperando

Você vai ficar aí, pensando mesmo que pode encontrar a resposta no fundo de algum desses copos que você esvazia sem pressa, até que a sua alma também fique cinza, como o céu ficou, esperando que fizéssemos alguma coisa. O céu, com clarões que nos intrigavam e sinais de alguma coisa lá fora, também ficou cinza.
E eu venho aqui outra vez, porque é a única coisa que deus, ou meu instinto ou alguma coisa lá fora me diz pra fazer. Quero te mostrar alguma coisa pra qual você não tem tempo agora. Eu estou tendo esse sonho outra vez, não estou? Ligando pra números de telefone antigos de gente que eu nunca conheci.
Não preciso de fichas. Não preciso nem de um telefone. Fale diretamente pro cano da .45. Responda. Você sabe que som faz uma arma disparada no fim de semana em que todos os seus vizinhos viajaram? O ronco dos motores responde.

Pensamentos como motores como guias no indistinto, mente solta no nada, palavra omissa no escuro. É saber que estou sonhando que me atrapalha a seguir qualquer lógica aqui dentro, caminhar direto pro fim do sonho, Armageddon desse lugar onde venho todas as noites. Mas eu logo vou acordar não vou? e te encontrar com um outro jeito de se sentar, e gesticular enquanto fala. Sua versão mais calada, e menos real.
Acordados até nos parecemos com os outros na calçada, seus sapatos bons demais pra deixar a areia entrar - ainda estamos na minha praia, se lembra? Aqui eles nem sequer tem um rosto. E as pilhas de livros que lhes doem as costas, aqui são um livro só que carregam de um lado pro outro.
Você sabe qual livro. Meu caderno está nas suas mãos, você tem tempo agora?
Eu aponto pro céu e te mostro de onde tirei as imagens da batalha espacial. Você não sabe pra qual das duas imagens olhar - pra que te servem dois olhos afinal? O tempo todo elas estavam lá, trocando tiros com os caças que vigiam essa região do espaço aéreo, e você aí, esperando alguma coisa cair do céu.
Os motores já estão aquecidos o suficiente, um ruído cessa, e a nave-mãe emerge do alto-mar. A poucos metros da água e se aproximando do litoral pra nos buscar. Você nem se lembrava mais do que eles disseram, não é? Quando disseram que voltariam, você nem estava ouvindo. Eu sempre soube, sempre soube que não era daqui.

A sombra de chumbo cobre a areia. As luzes na minha cara ainda não me acordaram, nem a escotilha se abrindo pra mim. Quem sabe dessa vez eu não acorde mais.

Um corpo no porta-malas

2009-10-30T19:33:00.000-07:00

Um corpo no porta-malas. Um rosto estranho no espelho.
Uma mão sobre uma marcha passando com uma pressa nunca vista antes por um acidente no acostamento.
Um carro de políca chamando todos os reforços, BR-393, e onde você está? Uma boca que era minha beijando as costas das mãos dele, sem que a outra deixe a direção, olhos como corvos sobrevoando a estrada.
Um cachorro em agonia, na roda do monstro de ferro, um monstro menor do lado de dentro. Tripas a 1200 rpm, um rastro de sangue preto ficando. Eu sigo, e onde você está? Eu morro nessa pergunta outra vez

Uma pomba fodendo com tudo, como as pombas sempre fazem. Mesmo que não tivesse se assustado, mesmo que não tivesse tentado desviar e jogado o carro na maldita vala, uma barreira de viaturas se formou vinte metros à frente, e os oficiais já saem com as armas apontadas na sua direção. E onde você está?
As mãos e o rosto dele estão cheios de sangue como há trinta minutos atrás, quando ele retalhava o meu rosto com o machado, e onde você está? você me ouvia perguntar, te falando pra correr e se esconder. Mas você já o esperava no carro com tudo o que conseguira levar na bolsa.
Agora você fecha os olhos contra os cacos de vidro e tenta se libertar do cinto de segurança, dizendo a si mesma que é meu corpo que está no porta-malas, e que não pode ter sido meu rosto que você viu no espelho retrovisor.

Criptonita

2009-10-29T16:25:00.000-07:00

Sarah Miller tem o poder de chegar aos pontos de ônibus precisamente 30 segundos depois do Linha 461. O próximo ônibus que pára na porta da sua casa só passa daqui a uma hora, e todas as lojas acabaram de fechar. Procura na bolsa algo que prometeu ao médico nunca mais por na boca.
Tinha esse problema com os médicos mais simpáticos: eles a faziam prometer se cuidar.
Devia voltar pra casa correndo agora, tentar perder um pouco de peso, pensa, olhando a horda de velhos tomar a ciclovia, correndo com seus shorts reluzentes pra não serem atropelados naquele horário em que já não se vê mais sol, mas também não há postes acesos.
Olha com gratidão pros últimos cigarros encontrados na bolsa. Os cigarros têm o poder de passar o tempo.

No apartamento decorado apenas com os próprios quadros, Fred Novaes perdeu outra batalha contra o seu metabolismo. Do confronto, sobrou uma única cartela de comprimidos a ser derrotada pela resistência que vai se adquirindo depois da quarta tentativa de suicídio
Numa dimensão paralela, o telefone toca, e, pelo horário, Leon já deve estar bêbado e precisando urgentemente saber se esteve dando pra outros caras enquanto ele tirava férias com a família da namorada de fachada. "Tenho 38 anos e trabalho numa concessionária. Não é que nem pintar quadros. Nesse meio não é legal gostar de homem."
Fred procura, misturando os tons de verde, a cor dos seus comprimidos preferidos. A garota que lhe passara os chamava de "criptonita". Eles conseguiam deixá-lo mole como um defunto por quase dois dias.

Cansada de viagem Racquel Puonto sentou-se no fundo e esperou que alguém viesse lhe perguntar o que estava fazendo. Se o tivessem feito, teria respondido que estava simplesmente farta do modo como o marido vinha menosprezando sua identidade secreta, expondo-a cheio de deboche quando quer que lhe fosse dada a chance, nos encontros da firma ou até nos churrascos daquela família esnobe dele. "Outra que fez admnistração à toa, essa aí. Desistiu no meio do curso e foi fazer odonto... desistiu também e virou professora, nunca termina o que começa. Quando conheci tava escrevendo um livro. Até hoje não li uma página desse livro."
Pensara na possibilidade centenas de vezes, escrevera sobre aquilo até. Ir para uma cidade onde não fosse ninguém, e ainda não houvesse aquele olhar de cobrança lhe perseguindo onde quer que fosse, e um dia, de repente, todos ficariam maravilhados em saber que tinham uma escritora na vizinhança. Sempre travava na hora de comprar a passagem. Agora lá estava ela, a caminho do hotel do anúncio que guardara da última vez que visitara a cidade. Mas ninguém veio lhe perguntar coisa alguma.
Esperou que o próximo quebra-molas acordasse o trocador, e foi até lá, começar uma conversa a qualquer custo e deixar claro de uma vez por todas por que estava ali.
Foi quando um louco cheio de tinta verde pela cara entrou na frente do ônibus.

Fred já está voando quando o Linha 461 consegue finalmente frear, e Sarah Miller corre pela primeira vez como os outros aposentados, desobstruindo seus pulmões, para alcançar seu ônibus. Do lado de dentro, o trocador acorda com dedos ansiosos de mulher tamborilando sobre o caixa. Nossos heróis avançam, certos de que hoje o universo vai ter o que merece.

Então, outro blog por água abaixo...

2009-10-28T16:41:00.000-07:00

Aqui tem twitter, orkut, blog, mas essa Vida Real que você falou eu não conheço não... é tipo Second Life?